Do Pecado e dos Prazeres

Pai, 

Tende piedade das mulheres apaixonadas

Porque as mulheres apaixonadas tem um querer

Um querer bem, um querer bem

um querer assim, apaixonado

Que quer que por elas se apaixonem

E casem

E sofram

E que comprem uma cozinha nova

Porque querem

Pai

Dá-me a esperança de que uma cozinha nova

Não seja o temeroso fim, pois sei que o fim

É coisa de quem começa, mas pai, te confesso

Essa cozinha não presta e esse fim nunca chega,

Acho que isso é um sinal de que comecei a ser

Adulto.

Adulto? O que isso quer dizer? Felicidade? Não sei.

Me ensina pai, ainda sou a mesma criança

Mesmo sendo adulto e fazendo tantas crianças

Que precisam de mães, que querem cozinhas,

Mesmo não cabendo tanto filho nesse mundo,

Mas sempre mais um neto no teu coração

Pai

Peço que escute minha oração

Embora saiba que seja de tantos filhos

Fruto de um nunca furto de tantos prazeres

Prazer não maior do que tenho ao saber

Que no fruto do meu pecado há um sorriso.

Enorme. Simplesmente porque um dia

Um homem e uma mulher pecaram

E se deliciaram com o pecado múltiplo,

Comum.

Contínuo.

Itinerante.

Vociverado em clamores que  um dia

Inevitavelmente

Inquietamente

Choradamente

Insistirão em dizer adeus.

Mas, Pai,

Tende piedade das mulheres que insistem

Das mulheres que nos querem e das mulheres

Que queremos. Tende piedade das mulheres

Que nos querem, e que insistem em nos querer.

Tende piedade porque mal sabem elas.

Mal elas sabem pai, que mal somos o que querem

Que não somos

Que não querem.

Tende piedade das mulheres que não sabem

E que nos querem, Pai, por não saber.

Não sabem o que somos

Não sabem o que queremos

Não sabem sequer o que querem.

Saudades das mulheres que não sabem o que querem, Pai,

Me deram tanto prazer.

E só as que não sabem são capazes,

Pois há tanta mulher sabendo tudo o que quer

Que já não quero saber o que quem quer o quê,

Tanto que chego a sentir diariamente saudades

Daquela mulher que sentia saudades

De uma maneira melancólica

Saudavelmente triste

Tão saudavelmente triste

Que chega a me dar saudade da tua saudade.

Descoisificação

Nos meus eus me desconheço

De quando em quando, quando

Não sou. Não sou, talvez quisesse

Ser, mas não sou, e como ser

Diante de tanto não, de tanto

Tanto, de tanta coisa coisificada?

É difícil ser qualquer coisa

Qualquer coisa que seja

Qualquer coisa que fosse

Descomplicada e sorridente

Que se reconhece entre coisas

E pessoas sorridentes e descomplicadas

O sorriso dado é gratuito, mas custa caro

Tenho indagado a cada minuto

Os vários por quês de cada por quê,

Eles sempre dão a mesma resposta:

Tic tac, tic tac, tic tac, tic tac

Melancólicos tics e tacs repetitivos

Um depois do outro, inconcretos

E disciplinados, nunca mudando
De ordem na minha desordem vaga.

Coisa de Casa

Estou com vontade de escrever um poema

O maior e melhor poema do mundo,

Mas sou negro, gordo e fornicador.

Ninguém respeita um negro, gordo, fornicador,

 A menos que tenha 19 centímetros de pau,

Ou um centímetro a mais, ou dois. Mesmo assim

Ainda quero escrever um poema pulsante,

Cheio de veias, cheio de aquilo tudo que não pode ser

Porque não pode.

Mamãe não deixa

Mamãe não compra

Mamãe não quer

Esperará no virá um dia a ser

pelo que não houve, sem saber

Que tudo que não houve foi,

por ser, por saber, por querer

que o que fosse, fosse

E se fosse, fosse, fosse fosse

No ter, no haver, no querer

No libertas que será tamem,

Num amém antes do almoço,

Fosse, eu, um velho moço,

Fosse eu também esse bom moço

Diria eu: “Quisera eu viver nesse

Alvoroço”. E se soubesses

Ah, soubesses tu que me roubara

A alma, antes mesmo de que pudesse

A poesia fazer parte do teu nunca,

Quisera eu que pudesses ser comigo

Antes. E se não posso ser contigo

Esse teu anterior a mim

Peço que não possas envelhecer,

Que não consigas, nunca, envelhecer,

Pois o tempo que tenho mora

Na ternura desse tempo que tenho dela.

De vez em quando

Não perco nada

Não ganho nada

Apenas vivo

Num quase nada

Tão de repente

Que de repente

Um sonho tenho

Nem sempre bom

Às vezes triste

Que me transtorna

Ou me apaixona

Por ser de nada

Muito obrigado

Quisera sempre

Num por favor

Sonhar um dia

Um vez em quando

De quando em quando

Em que não fosse

O mesmo sempre

Esquecimento

De uma lembrança

Tão prazerosa

Pecaminosa

Que sempre diz

Ao meu ouvido

É proibido

Desimpedido

Seria tão

Tão de repente

Que outrora o sempre

Seria sempre

Um dia lindo

Se quiser sentir

Se quiser e sentir

E somente se quiser falar comigo, e sentir isso,

Olhe para o céu. Talvez verá estrelas, talvez

Verá o fundo azul do dia, talvez o branco

Ou o cinza escuro das nuvens, prestes a chover.

Se vir esse cinza quase precipitante, sim, sinta

Sinta o que um dia, talvez, tenha sentido

Se um dia sentiu, se me sentiu por perto, pois

Não sei se estarei no céu, como também

Não sei, sinceramente, se estarei no inferno.

Não pense em Jesus ou no Diabo,

Mas pense nas nuvens, pois sei que não há,

Nem nunca houve nada que me pudesse

Me fazer mais presente do que uma boa chuva

Incandescente, dessas que perjuriam

Papai do céu, daquelas que mesmo

Quem vive na seca fala mal, por que é má;

Sim, para eles é má, assim como fui mau

Para alguns, bom para alguns, insípido

Para alguns. Inodoro, para alguns

Invisível para outros tantos alguns, mas fui,

E fico feliz por ter sido, simplesmente porque fui.

Insípido, inodoro ou invisível, fui, como a chuva

Para muitos, que, para mim, nunca foi inodora.

Por essas e outras, te peço que me pense

Como a chuva, que só não é inodora para quem sente,

Só não é invisível para quem vê,

Só não é insípida para quem sabe o gosto da chuva.

E se você não sabe o gosto que a chuva tem,

Se um dia sentir, quando sentir, saiba,

Estarei lá, estive lá, e também fui isso que você sente.