Sobre como saborear amoras verdes

É nessas horas que o homem vira criança: quando a certeza de tudo que poderia ser, mas não foi, se mistura com os hiatos de memórias deixadas em um passado, nem sempre recente, mas latente, que se desenha a cada instante, em cada palavra dita por outras pessoas, pelo silêncio de outras pessoas, e por todas as coisas que fazem aquele perfume transitar pelos anos passados, adocicando um presente nem sempre amargo; doce, o presente, de repente, se transforma num horizonte de transitório e imaginário, estupidamente imaginário, em que outras pessoas se transformam em outras pessoas por alguns instantes. E nesses instantes, quando acordamos,
mesmo já acordados, mas fechamos os olhos querendo sonhar o mesmo sonho novamente, o sabor adocicado se transforma num isopor com pitadas de pimenta vermelha (calabreza) jogada sobre a massa branca na tentativa de dar àquele instante um gosto um pouco mais picante. Como uma fruta verde, um isopor com pimenta, ou perguntar ao florista se há tulipas disponíveis nesse verão tropical, o amor sempre foi uma ilusão que vale a pena.

Sobre como começar uma separação involuntária

Quero te buscar naquela quarta feira, depois do trabalho, em que você, cansada, não quer ir a lugar nenhum, senão para a cama. Não se preocupe em se desculpar pelo atraso, depois da terceira vez te esperando na chuva, carrego sempre uma toalha para limpar o vidro embaçado do carro. Até coloquei uma bateria nova para poder escutar música enquanto você não chega, porque não queria empurrar o carro de novo; e quando chegar, te levo imediatamente para casa, vou fazer aquele chá de erva-doce, ou de malva, ou de frutas vermelhas que você adora. Não pensarei em sexo; por mais que eu te deseje tanto quanto nos primeiros dias, não pensarei em sexo. Sei que você vai dizer alguma coisa como “Desculpa, amor, estou destruída hoje” e vou dizer qualquer coisa como “tudo bem”, que sei que te vai pesar na consciência, principalmente porque, na verdade, vou ficar na sincera vontade de dizer “Deita no meu ombro, quero te fazer cafuné até você dormir, e talvez eu nem durma antes das duas da manhã, porque adoro te fazer cafuné até o sono me derrubar subitamente”, mas vou acabar ficando no “tudo bem” e te pesar involuntariamente na consciência; não que eu queira que você acorde pensando nos sintomas de infelicidade que tua ausência me trás, mas sei que você vai acordar pensando nisso. Acordarei odiando meu silêncio daquele ontem, mas não será por mal, é que a dúvida do não dizer sempre me incomoda, então não digo. Talvez você pense que eu só vá querer agradar, o que pioraria as coisas; nem sempre a sinceridade ajuda, o problema é que nunca sei quando falar uma verdade necessária ou quando calar palavras desnecessárias. Por isso, quando chega o sábado, faço aquele peixe com manjericão que não sei se você gosta mesmo, ou se na primeira vez que fiz você disse que adorou como que reconhecendo meu esforço; mas faço pensando na possibilidade de que você goste mesmo. Aprenderia outros pratos, se soubesse, mas não sei ao certo teu prato favorito. E de tanto tentar agradar, aquele “acho que ele tem outra” chegará a tua cabeça como um pensamento cancerígeno, porque todo mundo sabe que agrado demais é desconfiável, e “faz umas duas semanas que ele não me dá um beijo de verdade”. Nunca sei quando dar aquele beijo sem interromper o teu cansaço, mesmo que isso te fizesse querer esquecer o cansaço; e tentarei dar explicações sobre coisas que não fiz, e, sem querer, te farei chorar durante o banho sem saber que eu realmente tentei fazer o chá que te agrada, e o prato de que você gosta, simplesmente na tentativa de te fazer feliz.

Ponta Roça, 1 de março de 2012.

(PMG)

A Janela do Desassossego

ou

Memórias acerca de uma bruxa mestiça, esquecida de mim, que dormiu comigo em East End, Salem e outros cantos da Nova Inglaterra, mas desapareceu antes que eu acordasse.

ou

Acho que estou enlouquecendo, se é que já não é tarde para achar qualquer coisa relativa à loucura.

ou

Madrugada desgraçada

Da janela, o desassossego.

É noite, e a neblina embranquece

O horizonte, por onde vagam idéias vagas

Dolorosamente demoradas.

A brisa noturna arrasta a bruma,

Assim como a idéia de ti

Sopra de mim todas as palavras.

Então, o silêncio; o trêmulo silêncio

Ateu de outra vida, em que as lágrimas

Secavam ao vento, e a monotonia

Era uma amiga triste e esquecida,

Praticante de uma bruxaria católica

Uma secreta bruxaria católica

Melancólica e aflita, desconhecida

Do meu cotidiano fantástico, mas presente,

Sempre alheia ao nada mais

Porque é o que é, vive o que é

Não importando o que se possa ser

Ou ter senão o que se tem e o que se é.

E assim, não digo. Permaneço inaudível

A mim mesmo e a qualquer um que não me ouça

Não existo em barulhos, nem em gemidos

Nem em sussurros, como um verso desistido,

Incompleto pela dor gerada ao ser escrito

Ou pela preguiça da dor de escrevê-lo.

E deixo-me no presente imóvel

Dos gêmeos Esquecimento e Lembrança.

E, calado, permaneço deixando-me

Soprar as palavras o vento noturno,

Saliente e promíscuo e insalubre,

E, de quando em quando, incessante

E impaciente e melindroso e mau,

Com a maldade de todo ser melindroso

E impaciente e, por isso, insalubre.

A névoa antecedeu a chuva

(que cai, como sempre)

Trazendo consigo o lamento da noite

Diante dessa coexistência impossível.

Há, contudo, um poste,

(sempre há um poste)

E sobre ele, uma lâmpada.

Certa alegria chega a ser sentida

Em meio a minha existência inaudível.

Essa luz revela testemunhas decadentemente

Temporárias do silêncio que se resulta

Em palco para minha multidão de gotículas.

Ponta Grossa, 22 de fevereiro de 2012

Diagnóstico do Feitiço após a leitura de um poema russo

Ando cansado dessa ressaca verbal

Que me apetece dia após noite

Nessa rotina estática que te faz

Gíria no meu verso metrificado.

Sempre me dei bem com Vladimir,

Mas entre a vodca e o tédio,

Prefiro morrer desse amor intedioso

Que me insatisfaz aprisionado

Num deleite inconstante

Desse ser que me paralisa

Num acontecimento presente

Desse ser apaixonado que me trai

Ritmicamente, me esquece nitidamente,

Mas que, existidamente, me completa

Em sua plenitude de existência.

Diálogos de um Esquizofrênico sobre as Vicissitudes Cotidianas

Escuta

Momento

Esquecimento

Era um terço da metade do mundo, mas ela me expulsava da cama todas as manhãs. Nem o norte, nem o frio dali, o calor de lá, nem mesmo a irresistível vontade de mais cinco minutos (por favor!), dissuadiam sua impaciência diante do meu corpo dolente.

Coluna

Pensamento

Movimento

No trem, lhe apresentei alguns amigos; um morador de rua certamente ficou feliz ao conhecê-la. Ali eu era o meio, o verbo e a forma sem a qual a rotina seria a fome, as palavras e o café forte e sem açucar. O som rouco dos trilhos se confundia com as vozes femininas anunciando as estações passantes. Tantas passaram, que o verão chegou de repente, logo depois do inverno, ignorando a primavera.

Barulho

Agitação

Sinceridade

A cidade agoniza nas buzinas apressadas, nos motores melancólicos e nas ruas embriagadas de solidão urbana. Bebi demais na viagem, não encontro o caminho de casa. Talvez por não saber onde era, talvez por não saber se tinha uma casa. Silêncio, preciso do silêncio e do som dos seus saltos emudecendo o desespero cotidiano dessa urbanidade insípida enquanto as calçadas fluem sob seus pés, num riacho rígido de pedra, cimento e pó.

Delírio

Confusão

Sinceridade

Ela odeia quando transformo as vicissitudes casuais em poesia. Minha vida não deve ser exposta, ela diz. Calma, o inverno virou verão em vinte e quatro horas; por que não deixar que tudo se transforme enquanto rabisco umas palavras? Nem tudo é tão simples assim, doutor! Percebo que a conversa está perigosa quando começa a me chamar de doutor, aí me obrigo a Por que não simplificar as coisas, anjo? Ela adora quando a chamo de meu anjo. Cala a boca e me dá um beijo de uma vez, seu poeta sem vergonha. Ok, minha linda, juro não escrever o que acontecer depois do beijo.

Ao Modo Alheio

Há uma sombra que não é minha

Na parede que não é minha.

Apesar da sombra, tudo é colorido.

O mundo é sempre colorido

Quando se vive a sombra.

Quando a sombra alheia

Se desenha na parede alheia.

O mundo colorido me é alheio,

Não que me faltem olhos

Não que me faltem cores

Não que me faltem paredes

Sobra-me o alheio

Sobra-me a sombra

Sobra-me tudo mais que não é:

A vida alheia na parede alheia,

A projeção de uma sombra

Que não vive por ser alheia,

Falta-me quando

Falta-me minha

Sobro-me alheio.

O clima na vizinhança é tenso.

Hospitais e albergues fechados.

Adoecer é caro,

Envelhecer é caro,

Morrer é caro.

A comida é cara,

Contudo, a vodca é barata.

Não alimenta, mas me faz

Imaginar paredes

Projetar minha própria sombra

Na parede própria

Sem tantos alheios.

A fumaça investigou meus instintos

E me encontrou devasso entre mulheres

Charutos baratos e palavras fáceis.

Charutos trazem palavras fáceis.

Tudo é fácil com charutos baratos

Menos a parede própria

Esquinas e Sarjetas

Segue-me para dizer por onde ando.
Perco-me diariamente entre ruas conhecidas,
Vielas sem nome e pontes sem fim.
Por vezes, deixo migalhas de pão
Para encontrar o caminho de volta,
Mas cachorros e meninos sem nome
Sempre comem meus vestígios.
E fico sem sentido, perdido na civilização,
Entre a pobreza dos que não comem
E a miséria dos homens sem rastro.